[I am your personal invisible monster]
пятница, 01 марта 2013
Такое ощущение, что я могу быть счастлива лишь с анахронизмами.
Будь то "последняя иллюзия 17 века", говорящая как минимум на двух мертвых языках, порой из-за недостатка собеседников с самим собой, или какой-то призрак советского времени, обладающий чрезвычайно сложным для понимания персональным менталитетом, в нем вроде бы и заключается что-то вроде ленинского завещания: "учиться, учиться и еще раз учиться", а на деле оказывается, что и не очень-то это принцип для него.
каждый из них мечется в нынешней современности - кто-то больше, кто-то меньше, но ничто не меняет сути - это люди-анахронизмы.
он напоминает мне устрицу, моллюска в двустворчатой раковине, как угодно, никогда не угадаешь, что внутри, есть ли там жемчужина, пока насильно не вскроешь. Причем одна створка (раковина - показное, внешнее, слова, поступки, идеи, воззрения...) чуть ли не кричит: "Да! да! здесь! именно здесь!! самое прекрасное в этом океане сокровище!..", а другая настойчиво утверждает, что ты только зря потратишь время, расцарапывая пальцы и ломая ногти о жесткую, толстую, неподдающуюся раковину, и в итоге нихуя там не найдешь.
...мы с устрицей спим на мягком илистом дне океана, чернеющий к глубине, сине-зеленый, плотный и мутный туман затекает нам в уши, ноздри и раскрытые губы; устрица больше не видит осознанных снов, они ей не нужны, наверное; устрица больше не приходит ко мне в моих осознанных снах; она просто спит. Когда мы всплываем на поверхность, отплевываясь от соленой воды, я слышу ее мысли, а она слышит мои; и даже надоело уже забавляться игрой Кто Быстрей Озвучит.
Устрица источает яд, который очень любят другие обитатели морского дна, а также жители суши, они пожирают устрицу, расхватывают по кусочкам, но она от этого становится только сильнее. Она, кажется, считает это чем-то вроде своего предназначения, ну как я там всегда говорила, у каждого должно быть свое дело, занятие по душе, вот у этого моллюска оно такое...
Передо мной стоит только один вопрос: хочу ли я провести на этом дне, в застывшей тишине и зеленой мути водорослей, остаток своей жизни? и устоять перед возможностью использовать устрицу в своих корыстно-эгоистичных целях, морально вдавливая ее пяткой в песок, покрывая трещинами раковину? Хотя если я буду это делать, я быстрее узнаю, что внутри.
Будь то "последняя иллюзия 17 века", говорящая как минимум на двух мертвых языках, порой из-за недостатка собеседников с самим собой, или какой-то призрак советского времени, обладающий чрезвычайно сложным для понимания персональным менталитетом, в нем вроде бы и заключается что-то вроде ленинского завещания: "учиться, учиться и еще раз учиться", а на деле оказывается, что и не очень-то это принцип для него.
каждый из них мечется в нынешней современности - кто-то больше, кто-то меньше, но ничто не меняет сути - это люди-анахронизмы.
он напоминает мне устрицу, моллюска в двустворчатой раковине, как угодно, никогда не угадаешь, что внутри, есть ли там жемчужина, пока насильно не вскроешь. Причем одна створка (раковина - показное, внешнее, слова, поступки, идеи, воззрения...) чуть ли не кричит: "Да! да! здесь! именно здесь!! самое прекрасное в этом океане сокровище!..", а другая настойчиво утверждает, что ты только зря потратишь время, расцарапывая пальцы и ломая ногти о жесткую, толстую, неподдающуюся раковину, и в итоге нихуя там не найдешь.
...мы с устрицей спим на мягком илистом дне океана, чернеющий к глубине, сине-зеленый, плотный и мутный туман затекает нам в уши, ноздри и раскрытые губы; устрица больше не видит осознанных снов, они ей не нужны, наверное; устрица больше не приходит ко мне в моих осознанных снах; она просто спит. Когда мы всплываем на поверхность, отплевываясь от соленой воды, я слышу ее мысли, а она слышит мои; и даже надоело уже забавляться игрой Кто Быстрей Озвучит.
Устрица источает яд, который очень любят другие обитатели морского дна, а также жители суши, они пожирают устрицу, расхватывают по кусочкам, но она от этого становится только сильнее. Она, кажется, считает это чем-то вроде своего предназначения, ну как я там всегда говорила, у каждого должно быть свое дело, занятие по душе, вот у этого моллюска оно такое...
Передо мной стоит только один вопрос: хочу ли я провести на этом дне, в застывшей тишине и зеленой мути водорослей, остаток своей жизни? и устоять перед возможностью использовать устрицу в своих корыстно-эгоистичных целях, морально вдавливая ее пяткой в песок, покрывая трещинами раковину? Хотя если я буду это делать, я быстрее узнаю, что внутри.
суббота, 01 сентября 2012
ну да, наверное, это невозможно было заметить сразу,
особенно если такого с тобой раньше не бывало ни разу,
такое невозможно заметить с самого начала хоть кому-либо,
только-только начав вышибать себе мозг фентерминовыми пулями,
что девочка привела с собой на вписку мальчика уже давно убитого,
что у нее все время глаза были словно плавленым воском до краев залитые,
что этого не-живого мальчика она потом в той же квартире и оставила
и что у этой жестокой игры вдруг изменились до противоположного все правила.
ну да, такое не каждый заметит сразу же, как такое случится
начинаешь замечать только когда ночей пять без_сна мимо промчится
только после определенного количества прокрученных треков монотонного транса
только когда на этой затянувшейся вписке уже действительно больше некому оставаться
только тогда наконец почувствуется этот резкий запах гниющего мертвого тела
и ну да пожалуй в итоге итогов получилось все совсем не так как ты хотела
(ведь так?)
и все эти звуки (так_близко), сотрясающаяся в судорогах дверь, падающие предметы,
рано или поздно наступает момент, когда ты просто уже никак не сможешь игнорировать это,
и, если ты действительно можешь, то ты увидишь. А ты, если ты действительно можешь, то услышишь.
погоди, постой-ка, взгляни (ну или вслушайся...) чувствуешь? этот труп все еще (все еще!) дышит.
забавнее всего наверное то, что все это никак не проверить. И не узнать на 100%, точно, наверняка.
гнетущая мысль, что вероятность того, что все это химически-параноидальная галлюцинация, так велика...
но не только она постепенно, с наслаждением, сжирает все внутренности заживо у нас изнутри,
больше всего убивает невозможность полностью, абсолютно четко увидеть\услышать, черт подери,
и, что уж там, этого мертвого мальчика это ранит намного сильнее, острее и глубже, чем нас,
столько безвозвратно лишившихся смысла, напрасных, расколовшихся о воздух, неуслышанных фраз
и еще так много всего словесного лезет наружу... например - прости, что я СЛИШКОМ помню тебя, мальчик
а той, что -видит-, уж и не разобрать вовсе, кто из нас двоих в этой квартире громче осколками плачет
и вообще, все в этой секунде, в этом моменте на паузе, у каждого из нас (троих?двоих?), было настолько наружу...
это явно не то, о чем сможешь когда-нибудь забыть. и не то, о чем сплетничают в кругу близких (и не очень)подружек
и еще вдруг, внезапно так, понимаешь, как пусты и пластмассовы все эти чужие и так искусственно красивые сказки про мертвых,
в них нету этой боли, этого запаха разложения, этих невыносимых препятствий, в них это все чем-то искристо-фальшивым затерто,
и главное столько всего не сделано, не доделано, не прочувствовано, не увидено и не сказано... не прожито этим мальчиком.
именно эта вещь, я уверена, больнее, тяжелее и хуже всего остального в тыщу раз; не смейте даже думать, что это не так уж значимо!!..
наверное,
если не_видеть, было бы легче.
не замечать, продолжать все также смотреть на вещи.
наверное,
если не_слышать, было бы проще.
наверное, так было бы гораздо спокойнее спать ночью...
но теперь уже поздно для всех этих "пожалуй", "ну да" и "наверное".
этот мальчик живет теперь в нас еще больше, чем раньше.
остается только вслепую гадать, что может означать эта колеблющаяся переменная...
особенно если такого с тобой раньше не бывало ни разу,
такое невозможно заметить с самого начала хоть кому-либо,
только-только начав вышибать себе мозг фентерминовыми пулями,
что девочка привела с собой на вписку мальчика уже давно убитого,
что у нее все время глаза были словно плавленым воском до краев залитые,
что этого не-живого мальчика она потом в той же квартире и оставила
и что у этой жестокой игры вдруг изменились до противоположного все правила.
ну да, такое не каждый заметит сразу же, как такое случится
начинаешь замечать только когда ночей пять без_сна мимо промчится
только после определенного количества прокрученных треков монотонного транса
только когда на этой затянувшейся вписке уже действительно больше некому оставаться
только тогда наконец почувствуется этот резкий запах гниющего мертвого тела
и ну да пожалуй в итоге итогов получилось все совсем не так как ты хотела
(ведь так?)
и все эти звуки (так_близко), сотрясающаяся в судорогах дверь, падающие предметы,
рано или поздно наступает момент, когда ты просто уже никак не сможешь игнорировать это,
и, если ты действительно можешь, то ты увидишь. А ты, если ты действительно можешь, то услышишь.
погоди, постой-ка, взгляни (ну или вслушайся...) чувствуешь? этот труп все еще (все еще!) дышит.
забавнее всего наверное то, что все это никак не проверить. И не узнать на 100%, точно, наверняка.
гнетущая мысль, что вероятность того, что все это химически-параноидальная галлюцинация, так велика...
но не только она постепенно, с наслаждением, сжирает все внутренности заживо у нас изнутри,
больше всего убивает невозможность полностью, абсолютно четко увидеть\услышать, черт подери,
и, что уж там, этого мертвого мальчика это ранит намного сильнее, острее и глубже, чем нас,
столько безвозвратно лишившихся смысла, напрасных, расколовшихся о воздух, неуслышанных фраз
и еще так много всего словесного лезет наружу... например - прости, что я СЛИШКОМ помню тебя, мальчик
а той, что -видит-, уж и не разобрать вовсе, кто из нас двоих в этой квартире громче осколками плачет
и вообще, все в этой секунде, в этом моменте на паузе, у каждого из нас (троих?двоих?), было настолько наружу...
это явно не то, о чем сможешь когда-нибудь забыть. и не то, о чем сплетничают в кругу близких (и не очень)подружек
и еще вдруг, внезапно так, понимаешь, как пусты и пластмассовы все эти чужие и так искусственно красивые сказки про мертвых,
в них нету этой боли, этого запаха разложения, этих невыносимых препятствий, в них это все чем-то искристо-фальшивым затерто,
и главное столько всего не сделано, не доделано, не прочувствовано, не увидено и не сказано... не прожито этим мальчиком.
именно эта вещь, я уверена, больнее, тяжелее и хуже всего остального в тыщу раз; не смейте даже думать, что это не так уж значимо!!..
наверное,
если не_видеть, было бы легче.
не замечать, продолжать все также смотреть на вещи.
наверное,
если не_слышать, было бы проще.
наверное, так было бы гораздо спокойнее спать ночью...
но теперь уже поздно для всех этих "пожалуй", "ну да" и "наверное".
этот мальчик живет теперь в нас еще больше, чем раньше.
остается только вслепую гадать, что может означать эта колеблющаяся переменная...